Es una desesperación. Un tumor. Un dolor. Es el pensamiento, cuando no es musical. Es el pan de cada día. Es la rabia de no poder. Es la axfisia de tu existencia. Es no poder pensarte en blanco. Es tu olor... porque todo se va olvidando poco a poco... pero tu olor... nunca, siempre está. Y anoche me acosté otra vez pensando en tí... y ahora mismo sería capaz de plantarme en el norte a verte, aunque en realidad no quieras que vaya... y pasar un día contigo sin palabras, sin recuerdos... sólo disfrutando de nuestra implícita compañía. Y que en el gran paseo de la playa de San Sebastián, me abrazes; y que se pare el tiempo, y durmamos en la arena abrazados y desnudos, tocándonos cada recoveco de nuestro cuerpo. Me gustaría mudarme de palabras, mudarme de existencia. Lo verdaderamente genuíno sería otra opurtinadad con más calma...
Estoy enamorado, y no me importa arrastrarme y sacrificar mi vida por tí... suena un poco a lo Romeo y Julieta... pero es cierto, estoy harto... Empiezo a no encontrar sentido a muchas de las cosas que me rodean... no puedo. Me lleno de positivismo por la mañana pero se agota, se consume fácilmente como los cigarrillos que me fumo... en los que apareces en cada uno de ellos con la cara de perro que se te ponía...
Que la vida me de otra oportunidad.
Y ahora empiezo a entrar en un sueño...
No dejes de besarme...
Lame mi piel hasta que mi piel no sepa a mí, sino a tí.
Abrázame.
Sincero por favor... y con silencio por favor.
Reconversión estridentemente melvística.
4 comentarios:
eres un estúpido
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No es un comentario a lo que has escrito. Cuando escuché hoy este poema recitado por Alberti, me acordé de tu blog, y lo copié para copiártelo aquí. No tengo tan buena memoria!
"Nocturno"
Cuando tanto se sufre sin sueño
y por la sangre
se escucha q transita solamente la rabia,
q en los tuétanos tiembla despabilado el odiio
y en las médulas arde continua la venganza,
las palabras entonces no sirven, son palabras.
Balas, balas.
Manifiestos, artículos, comentarios discursos,
humaredas perdidas, neblinas estampadas.
Qué dolor de papeles que ha de barrer el viento.
Qué tristeza de tinta que ha de borrar el agua.
Balas, balas.
Ahora sufro lo pobre, lo mezquino, lo triste, lo desgraciado y muerto q tiene una garganta,
cuando desde el abismo de su idioma quisiera
gritar lo que no puede
por imposible y calla.
Balas, balas.
Siento en esta noche
heridas de muerte las palabras.
ya sabes que pienso de todo esto...no creo q deba haber otra oportunidad...no creo q sea bueno para nadie pq el fin va a ser el mismo...no por ti,sino por él...y ahí está todo en el fin...¿necesitas otro final?...yo creo q volvería a ser el mismo...entonces todo en sí vuelve a ser "la pescaílla q se muerde la cola"(qué gran frase...)
Un besito espabilao...! ;)
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